Legión del Kaos Nº 39. Óbitos.

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El Barrio.

Era un día más en la vida de Florencio Gauna, como cada mañana salió a caminar por el barrio en busca de aquello que lo impulsaba a continuar con su existencia: la página de avisos fúnebres del diario Clarín.
El diariero ya lo conocía, los martes, jueves y domingos el Clarín. Los lunes miércoles y viernes La Nación. ¿Y los sábados? Bueno, eso dependía del que tuviese más cuadritos que anunciaban velorios. Crónica y Popular…olvídalo la publicación de obituarios no era su fuerte.
-Cacho, dame La Nación –dijo Florencio al diariero mientras le extendía un billete de cinco.
-Todavía no llegó el camión.
-Bueno, el Clarín… -continúo con la mano estirada y el billete de cinco en la punta de los dedos.
-Se agotó jefe, extrañamente me mandaron pocos hoy.
-¡Que lo tiró! –se quejó Gauna mientras se metía el papel de cinco pesos en el bolsillo. Pensó en la posibilidad de ir a otro puesto, pero con la suerte que tenia, y tomando en cuenta que no había dormido casi nada por pasar toda la noche en el velorio de un tal Segura, no se iba a aventurar a la búsqueda de un diario que tal vez nunca iba a aparecer. Se puso a mirar lo que había colgado en el puesto…dos cosas llamaron su atención.
Primero: ¿Por qué miércoles los diarieros usan broches de colgar la ropa para sostener los diarios?
Segundo: La foto en un diario. Un rostro que le era familiar, pero no sabía de donde lo conocía. Había estado en tantos velorios, había estrechado tantas manos…
-Cacho, ¿Qué es eso? –le preguntó Gauna al diariero.
-No se, mirá hoy me llegaron con el reparto un montón de cosas raras, cosas que nunca llegan por estos wines, pensé en devolverlas, pero como no me las cobraron las colgué ahí.

-Me llevo este dijo Gauna, lo enrolló y se lo puso debajo del brazo, sabia reconocer cuando se estaba hablando de la muerte de alguien, por mas que estuviera escrito en ruso, experiencia que le dicen, vio. Más tarde se iba a sentar con tranquilidad en el Albatros a tratar de descifrarlo. Ahora a dormir.

New York. Legión del Kaos. Algunos días después.

Estaban todos. Los viejos (Brave, American Man, Shonen Doll, Dr. X), los nuevos (Blue Bark, Eisenkraft, Hombre Vinchuca), los habituales (Precoz, Pulque, Mariposa), los que no eran miembros (Something Girl, Astrid, Carmelo Falla y Arzha), incluso los que no se llevaban bien entre si (Kabalah y Zohar). Si alguien hubiera querido sacar una foto de grupo este habría sido el momento indicado, bueno no contarían con Emina, que estaba en cuidados intensivos. Y con el recientemente fallecido Capitán Soviet, razón por la cual se había juntado este grupo tan peculiar. Era una mezcla de voces, que como en esas fiestas de oficina se superponen unas a las otras, donde se forman diferentes grupos de conversación, donde algunos desde algún rincón miran toda la escena sin participar. Esa era mi situación. Algo me decía que tenía que estar ahí. Necesitaba estar con ellos en este momento.
El Led rojo del ascensor indicaba que alguien estaba subiendo, al parecer solo yo lo vi, por que el resto no se dio cuenta hasta que se abrió la puerta y de ella salio el que faltaba.
Los murmullos se cortaron en seco. El silencio se superpuso a las voces, solo eran audibles los pasos de Mig que caminaba pisando firmemente con sus borceguíes desde el elevador hacia la mesa redonda ubicada en el centro del salón.
-Despídanse y ríndale los honores que crean necesarios –dijo Mig señalando una pequeña caja de cartón que había colocado sobre la mesa. –esto es lo que queda de mi padre.
-Que piensas hacer con… -comenzó Kabalah, pero Mig no lo dejo terminar.
-Me llevo sus cenizas a Rusia es lo que el hubiera deseado –contestó con una voz fría como Siberia.
-Está bien, no se si es momento, pero, no pudimos hablar mucho de lo que pasó.
-¿Lo que pasó? Simple: mi viejo se metió un disparo en la cabeza. Punto. No hay muchas vueltas. -Si, pero por que –insistió Kabalah.
-Creo que el les puede explicar -dijo Mig señalando a un servidor.
-¿Quién es ese y como no reparamos en su presencia? –dijo American Man.
-Me conocen como el Jardinero del Kaos. –dije saliendo desde las sombras que hasta ese momento me habían cobijado.
-¿El que hace que en todos los números que aparezco me peguen en la cara? –preguntó Precoz.
-Si –asentí.
-¿El que me condenó a llevar este traje de león de por vida? –dijo Brave.
-En cierto modo si. –respondí.
-El es el artífice de todo esto, de nuestras alegrías y de nuestros pesares, de las victorias y las derrotas. De nuestras maldiciones y de… -Mig no pudo continuar, alguien lo interrumpió.
-No todo es tan así dijo una voz tranquila desde otro rincón del enorme salón.
-¿Y este? –preguntó Kabalah.
-Les informo queridos que no todas sus desgracias son culpa del aquí presente Jardinero del Kaos. A veces el diablo mete la cola.
-Eso no responde quien carajo sos –lo apuró Zohar.
El sujeto emergió de las sombras, sobre la cabeza portaba un sombrero de esos que usaría un dealer colombiano, y vestía un saco marrón que de una manera extraña hacia juego con sus guantes blancos y el bastón con empuñadura de marfil que llevaba en la mano.
-Galán de Barrio, para los amigos y tomando en cuenta que los conozco desde su génesis podrían considerarme como tal.
-¿Y estos dos freaks de donde salieron? –dijo Kabalah.
-Si van a darle créditos a alguien por la muerte del Capitán Soviet, deberían dárselos al Jardinero del Orden. –dijo el Galán girando su bastón entre sus dedos.
-¿Jardinero del Orden? –se preguntaron las diecisiete almas presentes.

Continúa…andá a saber cuando y como.