New York. Dr. X, Brave y el cadaver del Capitán Soviet.
Soy el primero en llegar a la escena, nunca me gustó esto de ser forense, pero tengo que ver el cadáver de Olej antes que llegue la policía.
Solo me basta una mirada con visión X para ver el trayecto que trazó la bala al ingresar por la boca y salir por el medio del cráneo, el orificio de salida es como el de un 9 milímetros, odio este tipo de desastres. No hace falta autopsia, aunque se que se la van a hacer de todos modos, ya lo escaneé tres veces y ni rastros de algo raro en su cuerpo. El pedazo de plomo está encajado en el techo del bar, les va a llevar horas, tal vez días encontrarlo. El casquillo yace junto al cuerpo. No puedo, más bien no debo tocar nada. Labro la constatación de defunción, sin dudas (al menos para mi) es un suicidio, para que darle mas vueltas, pero la duda siempre va a estar…homicidio, no. Imposible. ¿Qué mierda determina que un hombre se quite la vida? ¿Qué le hace tener los huevos suficientes para tirar de un gatillo? ¿Quién está dispuesto a atentar contra si mismo? ¿Quién se beneficia? ¿Quién se beneficia? No debería enrollarme en estos dilemas detectivescos…eso me recuerda…
-Hola Simón –dijo González al teléfono que acababa de sacar –pasó algo jodido, no puedo hablar mucho. El Capitán Soviet está muerto. Si, de verdad. Se pegó un balazo en la cabeza. Diría que vengas para acá. Esto requiere de tu pericia. Chau, cuidate.
Me olvidé de Brave por completo…
-¿Arthur, estás bien? –le pregunto, está pálido, parado contra la barra. No deja de mirar el arma.
-¿Cómo estarías tu en mi lugar?
-Fue una pregunta estúpida, ¿Te puedo ayudar en algo?
-Jurarme que esto es un mal sueño.
¿Cuantas veces tuve que decir “Lo siento, hicimos todo lo que se pudo”? Cuantas veces tuve que mirar a la cara a los seres queridos de alguien que acababa de morir y decirle que se había muerto. Esto era diferente, ellos son en cierta forma “mis seres queridos”.
-Arthur, estoy seguro que hiciste lo que pudiste. –le digo.
-No hice nada, observé como sacaba el arma y se volaba los sesos, no hubo tiempo, no supe que hacer. No se que hacer.
-Hiciste lo correcto –susurró una voz de Femme Fatale.
-¿Astrid?
-Doctor, cuantas veces tuve que arrebatar gente de sus manos, quien diría que el destino nos llevaría a este punto de ser tan buenos amigos –dijo Astrid.
-¿Quién es? –me pregunta Brave, le cuento toda la historia, le digo que es la Muerte. Que nos conocimos en le quilombo ese de Apocalíptica.
-¿La muerte? –Pregunta Arthur -¿Por qué dice que hice lo correcto?
-El destino es un viejo caprichoso y ama este tipo de juegos, ponerse en el camino de sus designios es algo que no querrás experimentar.
-¿Por qué?
-Me puse en su camino hace… -Astrid hace una pausa, suspira, sus ojos verdes se apagan un poco –cientos de años y mira en lo que terminé convertida.
-En la muerte.
-Si, La Muerte. “Destino” tiene un designio para cada uno. Si uno interfiere el se la cobra y muy caro.
Brave baja la cabeza, el viejo está abatido, ni el consuelo de Astrid le da paz. Soy un hombre práctico, no creo en lo paranormal, ni en Dioses o Demonios, pero después de lo que experimentado, no va a quedar otra que empezar a creer.
-Doc, además de estar con ustedes, estoy con Carmelo y Mariposa en este momento…
-Nunca voy a entender eso de tu omnipresencia ¿Qué hay de ellos?
-Acabo de volver de Asgard, traigo conmigo a un joven Dios, creo que ustedes pueden ayudarlo… -¿Y a nosotros quien nos ayuda? –le digo, pero a ella parece no importarle. Una sirena de policía interrumpe nuestro cruce de miradas, cuando vuelvo a donde estaban sus ojos, ella no está.
-¿Alguien llamo al 911? –pregunta un policía que por poco derriba la puerta. Clavo mis ojos en el cadáver de Olej y le hago notar al yuta que hizo una pregunta pelotuda. Ahora viene el papeleo y pensar en el funeral…mierda!!! Mig, ¿Cómo le digo a Mig?
¡Amiguito! ¡Con esta edición reclamá el certificado de defunción original del Capitán Soviet!
Solo me basta una mirada con visión X para ver el trayecto que trazó la bala al ingresar por la boca y salir por el medio del cráneo, el orificio de salida es como el de un 9 milímetros, odio este tipo de desastres. No hace falta autopsia, aunque se que se la van a hacer de todos modos, ya lo escaneé tres veces y ni rastros de algo raro en su cuerpo. El pedazo de plomo está encajado en el techo del bar, les va a llevar horas, tal vez días encontrarlo. El casquillo yace junto al cuerpo. No puedo, más bien no debo tocar nada. Labro la constatación de defunción, sin dudas (al menos para mi) es un suicidio, para que darle mas vueltas, pero la duda siempre va a estar…homicidio, no. Imposible. ¿Qué mierda determina que un hombre se quite la vida? ¿Qué le hace tener los huevos suficientes para tirar de un gatillo? ¿Quién está dispuesto a atentar contra si mismo? ¿Quién se beneficia? ¿Quién se beneficia? No debería enrollarme en estos dilemas detectivescos…eso me recuerda…
-Hola Simón –dijo González al teléfono que acababa de sacar –pasó algo jodido, no puedo hablar mucho. El Capitán Soviet está muerto. Si, de verdad. Se pegó un balazo en la cabeza. Diría que vengas para acá. Esto requiere de tu pericia. Chau, cuidate.
Me olvidé de Brave por completo…
-¿Arthur, estás bien? –le pregunto, está pálido, parado contra la barra. No deja de mirar el arma.
-¿Cómo estarías tu en mi lugar?
-Fue una pregunta estúpida, ¿Te puedo ayudar en algo?
-Jurarme que esto es un mal sueño.
¿Cuantas veces tuve que decir “Lo siento, hicimos todo lo que se pudo”? Cuantas veces tuve que mirar a la cara a los seres queridos de alguien que acababa de morir y decirle que se había muerto. Esto era diferente, ellos son en cierta forma “mis seres queridos”.
-Arthur, estoy seguro que hiciste lo que pudiste. –le digo.
-No hice nada, observé como sacaba el arma y se volaba los sesos, no hubo tiempo, no supe que hacer. No se que hacer.
-Hiciste lo correcto –susurró una voz de Femme Fatale.
-¿Astrid?
-Doctor, cuantas veces tuve que arrebatar gente de sus manos, quien diría que el destino nos llevaría a este punto de ser tan buenos amigos –dijo Astrid.
-¿Quién es? –me pregunta Brave, le cuento toda la historia, le digo que es la Muerte. Que nos conocimos en le quilombo ese de Apocalíptica.
-¿La muerte? –Pregunta Arthur -¿Por qué dice que hice lo correcto?
-El destino es un viejo caprichoso y ama este tipo de juegos, ponerse en el camino de sus designios es algo que no querrás experimentar.
-¿Por qué?
-Me puse en su camino hace… -Astrid hace una pausa, suspira, sus ojos verdes se apagan un poco –cientos de años y mira en lo que terminé convertida.
-En la muerte.
-Si, La Muerte. “Destino” tiene un designio para cada uno. Si uno interfiere el se la cobra y muy caro.
Brave baja la cabeza, el viejo está abatido, ni el consuelo de Astrid le da paz. Soy un hombre práctico, no creo en lo paranormal, ni en Dioses o Demonios, pero después de lo que experimentado, no va a quedar otra que empezar a creer.
-Doc, además de estar con ustedes, estoy con Carmelo y Mariposa en este momento…
-Nunca voy a entender eso de tu omnipresencia ¿Qué hay de ellos?
-Acabo de volver de Asgard, traigo conmigo a un joven Dios, creo que ustedes pueden ayudarlo… -¿Y a nosotros quien nos ayuda? –le digo, pero a ella parece no importarle. Una sirena de policía interrumpe nuestro cruce de miradas, cuando vuelvo a donde estaban sus ojos, ella no está.
-¿Alguien llamo al 911? –pregunta un policía que por poco derriba la puerta. Clavo mis ojos en el cadáver de Olej y le hago notar al yuta que hizo una pregunta pelotuda. Ahora viene el papeleo y pensar en el funeral…mierda!!! Mig, ¿Cómo le digo a Mig?
¡Amiguito! ¡Con esta edición reclamá el certificado de defunción original del Capitán Soviet!
Doc X. Por Tania... (Mas del SuperPack Legión)
